Author: sender

L’hymne d’Israël
chanté à gorge déployée,
parfois une larme à l’œil,
le cœur gros
d’émotion.
En français, Hatikva
signifie l’espoir.
Un espoir dont le but
est précisé à la fin du texte :
« Être un peuple libre dans notre pays,
le pays de Sion et de Jérusalem. »
C’est justement de l’espoir
que discutent deux acolytes
dans un reportage que j’ai vu
ce matin
sur un média israélien.
Le Palestinien, hémiplégique
à la suite d’une balle israélienne.
Le Juif, portant une kippa.
Le premier a érigé
un sanctuaire de l’espoir
tout près de la tombe
de Josué Bin Noun.
Il explique que donner à ses concitoyens
l’espoir d’un avenir
peut ouvrir la voie à la paix.
Le Juif lui rétorque
qu’il a besoin, lui aussi,
de pouvoir espérer.
Espérer davantage
qu’une simple accalmie.
Pouvoir envisager
un avenir
qui ne se résume pas
à attendre la prochaine guerre.
L’émission se termine
par une citation biblique.
Josué Bin Noun,
le conquérant de Canaan
après la sortie d’Égypte.
rappelle cette prescription de la Torah,
dans le Deutéronome :
« Tu ne déplaceras pas
la borne de ton prochain. »
Une interdiction répétée
dans deux passages,
Deutéronome 19,14 et 27,17.
À l’origine, une borne
qui délimite une propriété.
Mais aussi, pour nous aujourd’hui,
un rappel de ne pas empiéter
sur les droits d’autrui.
L’espoir de l’un
ne devrait pas exiger
que l’autre renonce au sien.

Pas le Canadien
Qui produit le sirop
Garniture des pancakes

Non,
L’indigène,
Celui de chez nous

Je croyais innocemment
Que l’absence chez moi
De doigts verts
Était la cause
De mon incapacité
À me débarrasser
De cet arbuste
Dans notre jardin

Ou plutôt
De cette mauvaise herbe

En réalité,
La raison est toute autre.

Il est quasiment impossible,
De le déraciner.

Pour ce faire,
Il faut creuser profondément,
Retirer la terre tout autour,

Mais tiens, tiens…

« Déraciner »

Même racine
Que

« Déradicaliser »

Essayer de déradicaliser quelqu’un,
N’est-ce pas,
D’une certaine manière,
Tenter de le déraciner ?

Mission difficile

Voire impossible

Une réponse serait peut-être
D’offrir des alternatives

Voire
Un nouveau terreau

Dans lequel
D’autres idées
Pourraient prendre racine.

Il est probable que le

premier du genre

ait été émis

il y a quelques millénaires,

quand notre patriarche

a été sommé de quitter

papa et maman

pour se rendre,

en mode footing,

vers la Terre promise.

Je peux également imaginer

le krekhts collectif

du peuple assemblé

au mont Sinaï,

lorsque Moïse

les a informés

qu’il n’était plus question

de commander du poulpe

façon gefilte fish

en entrée.

Et si le poulpe savait parler

yiddish,

il aurait également lancé

un dernier krekhts

avant son dernier souffle.

Ou la joue de porc mitonnée

façon pekelfleish.

Il y a aussi ce fameux krekhts

silencieux

de la mère juive

qui, dans une tentative

de ne pas culpabiliser

son fils unique,

tout en l’encourageant

à terminer la soupe

de poule qu’elle lui a

amoureusement mitonnée.

Le krekhts,

cet Alpha et Oméga

du peuple juif,

que certains décrivent

comme un vulgaire soupir.

C’est un peu le thème
Qui passe régulièrement
Dans les médias.

Le pluridimensionnel
Est décidément
Au goût du jour.

Me reviennent
— cocorico —
Ces paroles
Emblématiques de la Genèse,

Où le Grand Constructeur,
Conceptualiste
De l’Univers,
Décrit
Le grand commencement.

Avec comme scène
De départ,
Le tohu-bohu.

Donc, espace :
Zéro.

Tout l’univers
N’est qu’une grande
Michepopote.

Et puis,
La séparation
Se fait entre les corps célestes
Et l’éther.

Mais où est-IL donc allé chercher
La recette
De l’agencement
De l’espace ?

Voilà déjà
Trois dimensions
Mises en place.

Et puis, enfin,
Le Temps.

Il créa le jour
Et la nuit.

Le sablier éternel
Commence à couler.

Quel astrophysicien,
Quand même.

Le grand jour est presque

À nos portes.

Sauf que chez nouzôtres,

À l’an neuf,

Au lieu de se bourrer la gueule

Comme il se doit,

On gémit et on pleure,

Pour implorer le pardon.

D’abord, à nos proches et amis,

Ensuite seulement

Et l’injonction en est très claire,

Au Bon Dieu,

Pour autant qu’on en soit

Adepte.

À nos ennemis.

Ma mère leur souhaitait,

De tout cœur,

Qu’ils soient réduits

En kreplach fleisch.

Viande hachée

Euh…

Kekseksa ?

Et pourquoi pas

En bœuf bourguignon ?

C’est en préparant

Cette farce,

Dans le sens

Gastronomique du terme,

De ce légendaire

Ravioli

Qui viendra garnir

Le bouillon de Rosh Hashanah,

Que m’est revenue la signification

Du « kreplach ».

Viande rouge hachée à l’intérieur,

Pâte blanche pour l’enveloppe :

Le rouge pour la rigueur de la Loi,

Le blanc pour la mansuétude

Du Juge.

Ces symboles qui se mangent

Flattent notre palais,

Mais enrichissent aussi

L’esprit.

Ah oui, la malédiction de ma mère…

Vous l’aurez compris,

À Bruxelles, on appelle ça

Le kipkap,

Onomatopée qui en dit

Long.

Cette phrase

Aurait pu faire partie

Des messages

Codés de Radio Londres.

Mais bien sûr que non.

Naguère,

Dans les baignoires,

Pour les rares chanceux

Qui en avaient une,

Ce poisson bien gras

Et dodu

Y nageait, sans le savoir,

Ses dernières

Brasses.

Aujourd’hui, les traiteurs

Chic et cacher

Ont remplacé

Ce folklore.

La carpe, c’est un peu

Le homard de l’An neuf

Du Juif ashkénaze.

Le Noble crustacé,

est balancé,

Tout frétillant,

Dans l’eau bouillante.

La carpe, elle,

Passe dans l’ ”eau’-delà

Par un coup de maillet

Sur sa caboche,

Avant que la farce

Ne lui passe dans

La panse.

Guten Appetit !

L’image qui apparaît

Sur l’écran,

En noir et blanc,

est peu claire,

Plutôt floue.

L’orateur,

Professeur d’université suédois,

Nous pose la question

De savoir ce que cette image

Nous révèle.

Silence dans la salle.

Timides réponses,

Banales,

Fusent ici et là.

Deuxième question :

« Que ne voyez-vous pas ? »

Plus difficile, celle-là.

L’audience est en panne.

Comment savoir

Ce qu’on ne voit pas ?

Si déjà

On ne parvient pas à exprimer

Ce qu’on est censé voir.

Voyant notre désarroi,

il nous révèle

Que

L’image montre une

Place de quartier,

Anonyme.

Il s’avère que c’était, avant-guerre,

Le centre du quartier juif

D’une petite ville grecque.

Plus de commerces juifs.

Plus d’oratoires.

Plus de badauds portant

La kippa.

Plus de devantures

avec enseignes en hébreu.

Rien.

Toutes les villes d’Europe

Étaient naguère

Tissées de cette population,

De cette culture,

De cette substance

Qui y était intégrée

Depuis des siècles.

Aujourd’hui,

Subsiste le vide.

Non seulement la mort,

Mais l’absence.

Le silence laissé

Par ceux qui ne sont plus là.

C’est la Shoah

qui continue

A nous accompagner

Tous les jours.

À Auschwitz

Dans la boue,

La puanteur des cadavres.

Plus tard, dans

Les camps de travail,

Seize heures d’esclavage,

Suivies de

Huit heures,

De repos

Jour

Et nuit.

Elle s’écroulait

Sur sa paillasse

Et dormait

La tête posée

sur sa

Croûte de pain

De peur des vols

Et de manger encore

Moins le lendemain

Elle pensait

Très souvent

À son fiancé.

Ils s’étaient promis

De se retrouver à Budapest

Après la guerre.

Bien sûr,

Comment espérer

Retrouver qui que ce soit,

Après avoir vu

Des générations entières,

Passer

Par les cheminées

De Birkenau

Et pourtant

Au détour d’une ruelle

De cette grande ville,

Persuadée d’être

Seule au monde,

Elle a retrouvé

Son fiancé.

Mon père.

C’était son leitmotiv,

Son cri du cœur

Qui revenait

Comme un mantra.

Être pauvre comme Job

Et veuve,

Et élever seule

Trois filles depuis

Leur bas âge.

Man da gue, ma fou.

Fuir les hordes nazies

Et se réfugier

Au lac de Revel

Auprès de paysans

Sans peur, sans reproche,

Mais surtout d’une générosité

Infinie.

Man da gue, ma fou.

Refranchir la ligne

De démarcation

Vers la gueule du loup

Car son lit lui manquait.

Man da gue, ma fou.

Se frapper la coulpe,

Qui résonnait

Comme le tam-tam

Tous les soirs

Lors de sa prière

À laquelle elle

Ne dérogeait jamais,

Veuve de rabbin oblige.

Man da gue, ma fou.

Acheter des volailles

Pour les plumer et

Les nettoyer

Pour les revendre

Aux matrones juives.

Man da gue, ma fou.

Peu de chinois dans ce mots.

Un charabia franco-yiddish

Signifiant en partie, en

Yiddish,

« Mon souci »,

En partie, en

Français,

« Je m’en fous ».

C’est comme ça que cette

Calamity Jane

-ma grand mère par alliance –

A survécu

Aux vicissitudes

D’une longue vie

Juive.

Une citation biblique ?

Que nenni.

J’avoue avoir été piqué

D’une pointe de jalousie

Quand cette dame,

Fort sympathique,

Nous a embarqués,

Mon épouse et moi,

En direction

De Bormes-les-Mimosas.

Les services de bus

Étant aussi réguliers

Que les trains de la SNCF,

Nous avons été contraints

D’opter pour un autre mode

De transport.

Je vous parle d’un temps

Que les moins de vingt ans

Ne peuvent pas connaître,

Comme disait Aznavour.

Bref,

Nous avons fait du stop.

La conductrice,

De notre génération,

Comprenant le code

Du pouce levé,

Chante les louanges

De son village,

Où sa famille vit

Depuis sept générations.

Sept générations !

Nouzôtres,

En sept générations,

Pour autant qu’on ait survécu,

Nous avons fait

Plusieurs fois

Le tour de la planète

Connaîtrons-nous un jour

Un ancrage ?

Le Juif errant,

On a déjà donné.