C’est ce que je lis

Ou entends,

En filigrane,

Lors de contacts

Avec des instituteurs,

Professeurs,

Directeurs,

D’écoles qui se trouvent

Aux quatre coins de la Belgique,

Voire au cœur de notre

Chère capitale,

Parfois bien chahutée.

Nous leurs proposons

Nos ateliers dédiés

Au combat contre

L’antisemitisme,

Par le biais de nos récits familiaux,

Relatant la déportation

Et la shoah.

De manière surprenante,

Vu l’environnement souvent

Hostile que nous subissons

Dans la rue,

Dans la presse,

Par le silence de nos gouvernants.

Les paroles qui nous sont adressées

Lors de nos échanges préliminaires,

Lors de nos visites dans les classes,

Reflètent

Une réalité bien différente.

Le message qu’on nous adresse

Silencieusement

Est :

“Pas en mon nom”

Car ces échanges sont empreints

De sensibilité,

D’intelligence,

Et de réelle humanité.

Ces petites lumières

Brillent dans notre firmament,

Plutôt obscurci

Par les temps qui courent.

Rosh Hashana vient de passer.

Yom Kippour est à nos portes.

Et c’est reparti pour une nouvelle année.

On commence par planter un clou.

Curieuse coutume, pardi.

Effectivement, Soukot, la fête des cabanes, est déjà à nos portes.

Alors, c’est quoi ce clou ?

Nos sages nous ordonnent de le planter dans la structure de notre future cabane,

afin de commencer l’année par une mitsva.

Cette cabane qui commémore la précarité de nos abris lors de notre errance dans le désert.

Et, par extension, of course,

la précarité de la condition humaine en général.

Belle leçon d’humilité.

Mais il y a aussi un beau côté face.

Le clou.

Alors, encore un petit billet,

orienté fêtes, dites austères,

avant le Grand Pardon.

Ensuite, je passe à un autre

registre.

Juré, craché.

Donc, ce rabbi Amnon,

dont la tradition rappelle l’histoire

lors de Kippour,

expire précisément

ce jour-là,

il y a de cela

bien longtemps,

après qu’on lui eut coupé

les bras et les jambes.

Son tort ?

Avoir refusé

d’abjurer sa foi.

À la demande insistante

de son protecteur,

et ami,

le grand ponte local,

qui n’avait pas apprécié,

mais alors pas du tout,

qu’il persiste

à vouloir rester

ce qu’il était.

Comme quoi,

l’amitié a parfois

des exigences surprenantes.

Terrible choix.

C’est un peu la même

ritournelle

qui revient sans arrêt :

oser rester soi.

À quel prix ?

Dur, dur d’être

un juif de cour.

Ou un juif,

tout court.

Ce gâteau emblématique

A un rapport direct

Avec l’informatique.

Car c’est ainsi

Qu’on nomme l’arobase

En hébreu,

Chez “nouzôtres”

Beaucoup de choses

Passent par les papilles,

Toujours présentes,

Toujours fidèles.

Autant saliver

De plaisir

Quand on envoie

Un e-mail,

Non ?

D’ailleurs,

L’arobase est également liée,

D’une certaine manière,

À la nourriture.

Son origine est arabe :

« ar-rubʿ »,

Le quart.

Le mot nous est parvenu

Via l’espagnol

« arroba »,

Qui désignait

Une mesure de poids.

Une mesure servant

À peser

Une portion de…

Strudel ?

C’est presque un serpent

Qui se mord la queue.

Le spectacle était

dans la salle

du Grand Palais du Peuple,

quand le Grand Timonier

faisait son entrée.

Ce qui m’a toujours frappé,

c’était que tout le monde applaudissait

de concert avec

le dictateur,

qui, clairement,

imprimait la cadence.

Je n’ose même pas imaginer

ce qui arrivait

quand un convive

ne faisait que songer

à ne pas suivre.

Couic.

À Venise, à présent,

que les stripteaseuses

se sont rhabillées,

comme dans la chanson

de Dutronc,

me revient l’image

de ce happening.

Car, bien sûr,

le spectacle était presque plus

dans la salle

que sur scène.

Vingt-cinq minutes,

ma foi,

c’est une sacrée

performance.

On se regarde,

on suit le mouvement,

mais surtout,

on jouit en groupe.

Je me suis demandé

qui avait osé

être le premier

à s’arrêter.

Enfin, c’est ainsi

que les traîtres à la cause

finissent par

se faire remarquer.

De Berlin

On raconte souvent

Que Kennedy

En voulant déclarer être

Un Berlinois

A fièrement affirmé

« Ich bin ein Berliner »

Soit :

« Je suis une boule de Berlin »

Et qu’en ajoutant ce « ein »

De trop

Il se serait fait

La risée du monde.

Car en allemand correct

Il aurait du dire

“Ich bin Berliner”

La légende est fausse.

Mais elle parle quand même

De quelqu’un

Qui n’avait pas perdu

La boule.

Autre temps,

Même lieu.

Dernières élections

À Berlin.

La dirigeante du parti

Sorti vainqueur

Des urnes

A déclaré

Qu’elle ne remettait pas

En question

L’existence

De l’État d’Israël.

Ouf.

Puis

Qu’elle était contre

L’antisémitisme.

Ouf ouf.

Elle a donc bien sa boule

Sur les épaules,

La nouvelle Mamdani,

Comme certains

L’appellent déjà.

Un rien nous contente.

On a bien de la chance

Nouzôtres…

Étant tout petit,

On allumait « le poste »

Pour écouter religieusement

Les nouvelles.

Le mot « guerre »

Revenait sans arrêt.

Et ma foi,

J’étais étonné

Et surtout effrayé.

Car pour moi,

La seule guerre que je connaissais

Était celle dont parlaient

Mes parents,

Celle de la Shoah.

Et je ne pouvais imaginer

Qu’il pouvait y en avoir

Une autre.

Ce matin,

À la radio israélienne,

J’entends un commentaire

À propos de la fameuse chanson

« La dernière guerre »,

Née au lendemain

De la guerre de Kippour,

Dans laquelle on chante

Que malgré tout,

L’espoir

De la der des der

Reste présent.

« Nous n’avons pas

Le luxe du pessimisme »,

Clamait notre Golda.

Et puis,

Même la guerre de Cent Ans

A fini par s’arrêter.

Alors,

Gardons espoir.

Ce petit mot hébraïque

Réveille en moi

Les cris de joie

Des bambins

Dans la cour

De récréation.

Gann signifie

Jardin.

Mais aussi,

Par extension,

Jardin d’enfants.

À Philadelphie,

C’est une autre histoire.

C’est à l’université

Que les choses

Se passent.

Une personne

Portant ce nom

S’était forgé

Une identité

« Authentique »

Noire

Et palestinienne,

Afin de mieux afficher

Son ardeur

Dans sa lutte

Contre Israël

Au sein du monde

Éducatif.

En yiddish,

Il existe une belle expression :

A meshigene Welt.

Un monde

Devenu fou.

D’autres bien-pensants

Ont découvert

La supercherie

Et l’ont contrainte

À des aveux publics.

Il est vrai

Qu’avec Yom Kippour

Nous sommes

En pleine saison

Des confessions.

Cerise sur le gâteau :

Non seulement

Elle est blanche,

Juive,

Mais elle aurait aussi

De la famille

Dans les territoires

Occupés.

A meshigene Welt,

Je vous dis.

C’est ce mot

Que j’ai vu apparaître

Ce matin

Sur un véhicule

Qui filait

Sur l’autoroute.

Non,

Il ne s’agit pas

De l’Empire du Milieu.

Son empereur est d’ailleurs

En visite

Chez l’autre gars

Qui se croit

Le centre du monde.

Milieu se dit

Umwelt en allemand.

Littéralement :

L’environnement.

Une terminologie

Mise à l’honneur

Chez nous

Depuis quelques décennies

Par les écologistes.

Et pourtant,

Déjà à l’âge du bronze,

Notre petit peuple,

Qui essayait alors

De se faire

Une petite place au soleil,

Avait déjà légiféré

En la matière.

À croire

Que les Verts

Détenaient déjà

La majorité absolue

Dans notre parlement antique.

Par exemple,

La Loi interdisait

De porter la hache

À un arbre fruitier.

Et l’Éternel

Ne plaisantait guère

Avec ce genre d’infraction.

Quant à la protection animale,

Notre SPA moderne

Pourrait parfois

S’en inspirer.

La Loi obligeait

À venir en aide

À l’âne de son ennemi

Lorsqu’on le voyait

Ployer sous le poids

De sa charge.

Par contre,

Le texte ne dit rien

Quant au sort

À réserver

À l’ennemi.

___

• milieu est environnement en Néerlandais.

Le vendredi soir,

Après la prière à la synagogue

Mon grand père,

Ramenait au repas familial

de shabbat,

Un schnorrer

Un nécessiteux

En ces temps là

Ils étaient nombreux,

Ces juifs misérables

A taper la semelle,

D’un village à l’autre

Pour quémander

Leur quignon quotidien.

Le nuit tombée on l’installait

Sur de la paille fraîche,

Dans la grange,

La chambre unique qui logeait

Sa famille étant bien pleine.

Une splendide coutume

que mon grand père

Avait instauré pour lui même :

Il glissa systématiquement

Son propre coussin,

Sous la tête du visiteur,

Avant de lui souhaiter

Une bonne nuit

De shabbat.

De mon grand père

Reste gravée cette image,

Contée par ma maman

Pas de photo,

Seule la parole,

En héritage.

On le retrouva assassiné

Par une balle nazie,

Au bord du caniveau

Dans le ghetto

Où il avait été déporté.