S’il y a un mot

Qui me fait le plus souffrir

Dans le brouhaha ambiant,

C’est le mot

Génocide.

Comme la pointe d’une dague

Nazie

Qui viendrait remuer

Une blessure béante.

Lors de mes tournées dans les écoles,

Où je raconte

Ce qu’ont vécu mes parents

Durant la Shoah,

On me pose parfois

Cette question :

— Et vous autres, alors ?

Votre génocide

Envers les Palestiniens ?

Je pourrais répondre.

Discuter des chiffres,

Des intentions,

Des définitions.

Expliquer ce qu’est,

Ou n’est pas,

Un génocide.

Mais à quoi bon ?

Les slogans

N’écoutent pas.

Les mantras

N’entendent rien.

Alors je me demande

D’où vient cette douleur

Qui me saisit

Chaque fois que ce mot

Est lancé contre nous.

Et je crois savoir pourquoi.

Car de nos six millions

De disparus,

Il reste peu de choses.

Quelques photographies.

Des noms gravés sur la pierre.

Des lettres jaunies.

Des souvenirs transmis

À voix basse.

Et un mot.

Un seul.

Génocide.

Le mot qui désigne

Le gouffre où ils ont disparu.

Le mot qui porte encore

Le poids de leur absence.

Le mot qui leur sert,

En quelque sorte,

De sépulture.

Alors, lorsqu’il est brandi

Comme une accusation,

J’ai parfois l’impression

Qu’on ne se contente pas

De nous juger.

Qu’on vient aussi remuer

La terre fragile

Qui recouvre nos morts.

Comme si l’on voulait atteindre

Jusqu’à leur mémoire.

Comme si on voulait leur enlever

Le dernier mot

Qui leur appartient.‌‌

Bientôt avec les fêtes austères
Qui approchent
A grands pas
On nous rappelle dans les prières
Et supplications
Que dieu sonde nos viscères
Bref, qu’il triture nos kishkes
Nos boyaux
pour découvrir
Nos moindres secrets
-nos mauvais penchants-

C’est ainsi que je ressens
De nos jours
Les analyses innombrables
Par nos chers psychologues
De vrais nouzôtres,

Psychanalystes
Sociologues
Neurologues
Politologues
Et autres bobologues
De l’esprit humain

Qui nous déversent
Avec grand talent d’ailleurs
Le pourquoi du comment

Des activistes
Antisémites
Antisionistes
Anti Judaïques
Anti abatteurs rituels
Anticolonialistes
Anti circoncision

Et j’en oublie sûrement

Quelle débauche d’attention
A tous ceux qui se penchent
Sur nos pauvres personnes

En contrepartie
J’aurais bien aimé lire
Des traités
Sur nos penchants
Supposés

Comme

Génocidaires
Suceurs de sang
Fossoyeurs de la paix
dans le monde
Criminels contre l’humanité
Complotistes
Dominateurs du monde

J’attends de voir

Bandes d’égoistes

Je suis en pèlerinage
dans un pays
qui n’est pas le mien.

Je n’y suis pas né.
Pourtant, c’est presque comme si.

Bourgade dans les Carpates.

Mon père me l’a contée en détail.
J’en connais chaque recoin.

Tous les étés, il montait dans les alpages
retrouver les bergers
qui y faisaient paître
les troupeaux de notre famille.

Il montait les approvisionner
et contempler,

d’un regard ébahi
que peuvent avoir les enfants,

la magie de la fabrication
des petits fromages

que les bergers égouttaient
en les pendant aux arbres.

Bien entendu, en visitant le village
avec mon oncle, qui me servait de guide,

pas de trace juive,

Communautéjuive

sinon un ancien cimetière,

et une meunerie
dont la façade évoque une synagogue,

avec son plafond bleu azur
parsemé de petits Magen David dorés.

Et puis aussi,

blotti au fond d’une étable,

un petit agneau,

trop jeune pour la transhumance.

Arrière-arrière-arrière…

petit agneau

d’une brebis

que mon père avait peut-être portée
dans ses bras.

Ce mot délicieux qui,

Curieusement,

Désigne un mendiant

En yiddish.

Mais porte rarement

Une connotation négative,

Plutôt une familiarité

Affectueuse.

Lors d’un de nos petits pèlerinages,

Vite fait,

Au Kotel,

Ce mur occidental du Temple

Qui nous relie

Matériellement

À notre histoire millénaire,

Que surgit un schnorrer.

Il murmure —

Non, il exige —

Une aumône.

En ce lieu saint,

Moment ou jamais

De répondre aux commandements

De nos pères.

Je racle les pièces

Qui traînent au fond de ma poche

Et lui remets

Le fruit de ma pêche.

Du tac au tac,

Le voilà qui me tance :

« Rak djoularim ! »

J’essaie de reconstituer

Ce borborygme dans ma tête

Et, un peu ahuri,

Je comprends que la maison

N’accepte

Que des dollars.

Caramba !

Demain,

On n’acceptera plus

Que les cartes de crédit ?

Yiddishe khoutspa,

Ce culot millénaire

Qui refuse même

La petite monnaie.

Recette de notre pérennité ?

Toujours dans mon stam café,

Mon bistrot attitré,

Je ne peux m’empêcher

De tendre l’oreille

Vers la tablée voisine.

Je n’entends pas la conversation.

Seulement la musique

Des mêmes mots

Qui reviennent,

Inlassablement.

Sionistes.

Israël.

Cultureisraélienne

Gaza.

Auschwitz.

Nazis.

Génocide.

Quelques mots

Qui suffisent désormais

À raconter le monde.

Toujours le même duo :

La victime

Et le bourreau.

Un bourreau nouveau

Pour toutes les saisons,

Pour toutes les causes.

Le bourreau universel,

Celui qui absorbe tout,

L’essuie-tout de l’Histoire.

Cela me fait penser

À un bug informatique.

Un programme

Qui tourne en boucle.

En informatique,

On installe une mise à jour,

Ou un antivirus.

L’ordinateur tourne en boucle.

Il est temps

De le débrancher

Mais ensuite?.

Ah, ce dieu d’origine araméenne

Qui symbolise le profit,

Toujours tapi

Dans l’arrière-caboche

De nos dirigeants.

C’est en lisant un livre d’histoire

Consacré aux premières années

De notre petit royaume

La Belgique

Que j’ai découvert

Combien son existence fut précaire.

Plusieurs voisins

Rêvaient alors de l’engloutir.

Je l’ignorais, bien sûr.

Aujourd’hui,

L’existence même de la Belgique

Ne paraît plus pouvoir être remise en cause.

Quelle idée saugrenue.

Cela m’a fait penser à Israël.

Cultureisraélienne

Depuis 1979,

Voilà près d’un demi-siècle

Que l’Iran promet sa disparition.

À force d’entendre ces menaces,

On n’y prête plus attention.

Hormis ceux

Qui se trouvent dans la ligne de mire.

L’expérience

Le rappelle pourtant régulièrement.

Comme disait feu mon père :

« Ils ne tirent pas

Avec des haricots. »

Nos dirigeants,

Qui entretiennent des relations diplomatiques

Avec Israël

Comme avec l’Iran,

N’ont guère élevé la voix

Face à cette volonté proclamée

D’effacer un État de la carte.

Imaginons un instant

Que les Pays-Bas annoncent

Vouloir faire disparaître la Belgique.

J’ose croire

Qu’une levée de boucliers

Ne tarderait pas.

Au Moyen-Orient,

Rien de tel.

Silence.

Ah, Mamon,

Quand tu nous tiens.

Entre deux rendez-vous d’affaires,
j’aimais aller flâner sur les quais de Dubaï,
dans le Creek,
où étaient amarrés les boutres,
dans le plus pur style de “Coke en stock”
de Tintin
ou dans les Secrets de la Mer Rouge d’Henry de Monfreid.
Ces coques en bois, superbement décorées,
embarquaient toutes sortes de marchandises
vers le Yémen ou bien l’Iran.
Les Mille et Une Nuits s’étalaient devant moi.
Le capitaine du rafiot,
que j’observais depuis un certain temps
me remarqua soudainement et m’invita, par gestes,
à monter à bord.
Curieux, comme les esprits communiquent parfois.
Je grimpai, tel un singe,
Par dessus du bastingage
Et sautai par-dessus bord
et atterris sur une balle de tapis d’Orient.
À ce moment-là, j’avoue
que je me sentais dans mes petites babouches.
Instinctivement, je scrutais les voies d’évasion.
Vient l’invitation à partager le chai.
Bien entendu, nous avons dégusté, fraternellement,
quelques oranges qui avaient
le goût délicieux du danger et du risque.
Ensuite, séance de photos.
L’équipage semblait honoré
qu’un Roumi soit venu jusqu’à eux.
Je ne pouvais être qu’un Roumi.
Voir Tintin.
Un Roumi est un Romain, donc un chrétien.
Un Blanc ne pouvait être autre chose.
Ces moments de communauté, au sens éthologique du terme,
sont restés gravés en moi jusqu’à ce jour.
Car, au fond, nous ne partagions ni la langue, ni la culture,
ni sans doute les mêmes repères.
Et pourtant, autour d’un thé et de quelques oranges,
quelque chose d’essentiel nous avait réunis.
Cet événement magnifique me rappelle tous les jours
que le lien entre humains reste porteur de tous les espoirs.

C’est en écoutant ce matin…

Les propos d’un certain Monsieur Klein,

ingénieur de son état,

et non juif de surcroît.

Ah oui, comme dans le film de Losey,

ce « Monsieur Klein » de 1976,

où un homme doit affirmer son aryanité

pour échapper au soupçon

et pouvoir continuer à vivre.

Voilà donc ce courageux Monsieur

qui doit aujourd’hui encore préciser ses origines

pour valider son combat

contre l’antisémitisme.

Luttecontre l’antisémitisme

Fast rewind.

« Nous sommes tous des Juifs allemands. »

Nous l’étions alors tous.

Ah, Mai 68…

Les pavés sous la plage !

À l’époque, il ne s’agissait évidemment pas des Juifs,

mais de cette jeunesse révoltée

qui aimait endosser la cause

de tous les exclus du moment.

Un slogan qui disait, en somme,

que l’injustice faite à l’autre

était aussi une injustice faite à soi-même.

Malheureusement,

certains vieux soixante-huitards

ont trouvé aujourd’hui

d’autres slogans,

encore plus cools.

Si l’on m’avait dit un jour que le Tcholent Park me rattraperait à Shenzhen, je ne l’aurais pas cru.

Shenzhen, la mégalopole mitoyenne de Hong Kong.

Comme souvent lors de mes voyages d’affaires, une nostalgie m’amenait inexorablement à visiter la « station-service » locale du Habad.

Je suis conscient que certains reprochent à cette organisation d’être trop versée dans la « reconversion » des Juifs.

Mais personnellement, j’ai une profonde admiration et un grand respect pour son travail social et communautaire, plus particulièrement lorsqu’on se retrouve littéralement au milieu de nulle part.

À Shenzhen donc, j’arrive enfin dans leur « compound ».

Je désirais plonger, pour quelques heures, dans un peu de yiddishkeit.

Chassez le naturel…

Nous sommes à la veille de Pessa’h. Les préparatifs vont bon train. Les colis de repas cacher pour Pessa’h sont prêts à être expédiés aux quatre coins de cette Chine immense.

Le rabbin me reçoit, malgré le branle-bas de combat, comme Abraham accueillait les anges venus lui annoncer la naissance prochaine d’Isaac.

Bien entendu, il ne m’a pas lavé les pieds, mais c’était tout comme.

Un repas complet et délicieux m’est servi.

Et voilà que paraît, je ne sais d’où, Moïshe… ou était-ce Shimon ?

Je ne m’en souviens plus.

Il me raconte d’emblée son histoire.

Nom d’un petit bonhomme !

Au fil de ses péripéties, il était notamment passé par Anvers.

Et son Tcholent Park, il le connaissait bien entendu.

Alors, les amis, se trouver aux antipodes et se retrouver entre landsman, c’est un miracle en soi, n’est-ce pas ?

Mais voici le clou de ma visite.

Le rabbin de « l’autre communauté » de Shenzhen surgit soudainement et me fait promettre que lors de mon prochain passage, j’irai également visiter « l’autre synagogue ».

La célèbre blague des deux synagogues sur une île déserte, où un unique rescapé juif explique qu’il a construit deux synagogues : celle où il prie et celle où il ne mettra jamais les pieds, ne provient décidément pas de nulle part.

Du peu que j’ai pu retenir
De nos trop courtes vacances
En ex-Yougoslavie,
C’est l’amour guère tempéré
Pour la boisson nationale,
La rakija,
Qui a immédiatement fait écho
À une anecdote juteuse.
En tant que fringant gendre
De mon beau-père qui, à l’époque,
Importait des produits alimentaires
Du pays honni,
L’un de ses articles vedettes
Était l’arak,
Le cousin germain, pardon,
Sémitique,
Du breuvage précité.
Parmi ses meilleurs clients
Figurait un restaurant libanais,
Qui était également,
Le « stam café »,
Autrement dit,
Le bistrot attitré
De la filiale locale
Du Fatah.
Or, le précieux nectar,
Kasher le-Pessa’h de surcroît,
Était consciencieusement transvasé,
Avant dégustation,
Dans des bouteilles
D’un arak libanais
Parfaitement authentique
En apparence.
Les honorables consommateurs
N’y voyaient
Que du feu.
Mieux encore,
Ils ne tarissaient pas d’éloges,
Félicitant le cabaretier
D’avoir enfin déniché
Un breuvage exquis,
Un breuvage
Bien de chez eux.
Ils ne croyaient pas
Si bien dire.
Comme quoi…