La classe est plutôt attentive
Lors de mon témoignage
Relatant l’histoire
De la déportation de mes parents
Durant la Shoah.
Les élèves ont choisi
La coiffure
Ou la mécanique moto,
Pas toujours par amour
De la profession,
Mais parce que
L’obligation scolaire
L’exige.
Ils sont issus,
Pour la plupart,
Des classes dites
Populaires.
Et leur horizon
S’arrête souvent
Au bout de la rue.
Je relate justement
L’arrivée de ma maman
Sur la rampe terminus
Des trains de la mort,
Quand soudain,
Un jeune sort
De sa torpeur apparente
Et crie :
« Free Gaza ! Free Gaza ! »
Je prends
Une profonde respiration.
Le « manifestant »
Est expulsé
De la classe.
En fin de séance,
Il vient vers moi,
Penaud.
« Je viens présenter
Mes excuses.”
Dans ma culture,
Le respect des aînés
Est une valeur importante.
Et j’ai failli
À ce devoir. »
Je l’encourage
À développer sa pensée.
Dialogue.
On met le doigt
Sur les slogans creux.
Petit détour,
Non prémédité,
Par l’histoire récente
Du conflit.
Nos sources d’information
“Divergent.”
Ce jeune a-t-il changé ?
Pas sûr.
A-t-il été contraint
De réfléchir ?
Peut-être.
Mon but
Est atteint.